Сижу сейчас и думаю: "Мне уже стало достаточно хреново в эту зиму, чтобы начать перечитывать "Верных врагов" Громыко? Или ещё подождать?"

В последние годы я окончательно поняла, что не люблю художественные книги, после прочтения которых хочется удавиться. Отдельные литературные щедевры не в счет. Удавиться я могу прекрасно и без них. Гораздо сложнее найти то, после чего захочется жить.